Неспешные прогулки с Павлом Савинкиным. Мой друг художник и поэт
Иду по Зейской, мимо Дома художника, а из окна — того, что на 4-м этаже — переборы баянные доносятся, да сочные такие, да звонкие! Ух, здорово выдает кто-то!
— Вот-те раз! — чешу затылок. — Это же Дом художника, а не композитора, откуда ж тут музыке быть?
Дай, думаю, загляну, кто ж там слух свой услаждает трелями виртуозными… Поднялся, постучался туда, откуда музыка звучит, — нет мне ответа. Не слышат стука моего, догадался я. Ну и толкнул дверь…
Глядь — сидит себе на табуреточке не кто иной, как художник Демченко, голову свою на баян положил и во вдохновении неземном мехи раздвигает. А пальцы над кнопочками, что мотыльки твои над цветочками порхают, мелодию вырисовывают…
Подивился я зрелищу такому, ну и не стал отвлекать художника от мыслей его, поскольку понятно мне стало, что музыку извлекая, он картину новую обдумывает, на волну себя определенную настраивает, связь с космосом, с солнцем нащупывает… Тут уж малейший шорох, малейший скрип все дело испортить может.
Прикрыл тихонечко дверь за собой, а сам-то и прикидываю, что Владимир Иванович — он самый что ни на есть музыкант! Согласитесь, любая его живописная работа — это музыка. Самая-самая разная! Легкий ветерок по опушке леса (листочки чуть слышно меж собой шушукаются) — это легкая инструментальная пьеска. А то вот душное разнообразие красок полуденного разнотравья (слышны стрекот кузнечиков, пчелок жужжание, жаворонок под облаками, опять же, — да много всего!) — безусловно, это джаз, тут уж нужно уметь слышать каждый оттенок, различать малейший нюанс… А вот величие нашего леса — стройные березы да дубки крепенькие, мощь российская — ну как не понять, что симфония это самая настоящая!
Надо как-нибудь уговорить Владимира Ивановича на персональную выставку и пригласить на нее ансамбль, к примеру, скрипачей, — а что, пусть тут же по картинам, как по нотам и играют! Гармония полнейшая!
Какую картину Владимира Ивановича ни возьми — каждая по-своему звучит! И легкость, и прозрачность в них такая, что кажется, будто художник просто прикоснулся к полотну — и вот готовая работа!
Но как не так! Самолично видел, как Владимир Иванович уже готовые работы ну разве что не топтал – зачеркивал-перечеркивал.
И не раз я пытался остановить его, мол, прекрасная картина, если не нравится – напишите другую, а эту зачем уничтожать?
Но в сердце и душе художника уже бушует музыка революции, там буйствует Бетховен, там уже вскрывшаяся река, и лучше замолчать и оставить творца наедине с холстом.
— Но почему? — удивляюсь я. — Ведь картина была — на зависть!
И Владимир Иванович поясняет: «Прежняя — помнишь ее? — это был Пришвин. Правильное описание. А эта — он упирается кистью в новый вариант — это поэзия! Это Пушкин!»
То есть Владимир Иванович, как это видно, еще и поэт.
Пейзажист Владимир Иванович — от бога! И именно поэтому на его полотнах вы не увидите просто траву, просто деревья, просто дали, пусть и родимые, — нет! В его работах живут его ощущения, его понимание гармонии человека и природы, его настроение… А по большому счету — его глубокое чувство к Родине.
Возрастная категория материалов: 18+