Прощеное воскресенье

1 место — Олеся Ледович, ученица 11А класса школы № 1 из Свободного. 

Улица Шевченко. Двор старого двухэтажного дома. Убранные дорожки, ухоженные клумбы. Открытая входная дверь подъезда  приглашает войти. Осторожно поднимаемся на второй этаж по деревянным ступенькам. Сколько ж вам лет, милые? Сколько судеб вы перевидали? В ответ они только негромко поскрипывают, как будто пытаются спросить:  «А вы разве здесь живёте? К кому в гости собрались?» Вот и дверь налево. После небольшого раздумья жмём на звонок. Несколько секунд за дверью было тихо. Затем послышались звуки тапочек и костылей. Щёлкнул замок, и дверь открылась.

–  Гостей принимаете?

Взгляд хозяина лишь на мгновение был удивлённым. Он широко улыбнулся и сказал:

–  Здесь гостям всегда рады. Проходите. Какими судьбами?

Мы вошли в знакомую нам квартиру. Как всегда безупречно чисто. И это несмотря на то, что хозяин уже лет пятнадцать живёт один.

– Социальная служба помогает наводить порядок? – спрашиваем.

– Что вы, я от их помощи сразу отказался. Я что, инвалид какой-то? Вымыть пол и постирать я и сам могу. Да и в магазин хожу сам. Чтобы жить – надо двигаться.

Мы проходим в «рабочий  кабинет». На столе лежат стопками листы. Одна стопка с аккуратно исписанными страницами. Другая вся исчёркана вдоль и поперёк. В глаза бросается печатный текст.

– Неужто начали печатать? И где компьютер? – оглядываемся мы по сторонам.

– Да что ты! Я пишу только вручную. А это мне прислали из Красноярска мои новые знакомые. Они были на своей малой родине летом. Мы встречались, много разговаривали, и они попросили написать о них книгу. А это их воспоминания, так сказать мой рабочий материал.

На столе появляются фотографии. Он рассказывает нам о новых знакомых, о старых друзьях. О давно начатых работах, о новых проектах. Разговор иногда ненадолго прерывается шелестом страниц. Он быстро находит нужные места в рукописях, зачитывает. Мы сидим и стараемся больше слушать, чем говорить. Иногда мысли невольно уносятся куда-то далеко-далеко. Сколько ещё сил и энергии у этого замечательного человека! Как много задумок, желаний! Успеет ли всё, ведь далеко уже не молод: три четверти века отметит в этом году. Ему бы компьютер, простенький. А то напиши, перепиши, потом найди того, кто превратит рукопись в печатный текст, потом снова пересмотри. А это всё время. «…Время, время, и куда ты летишь? Зачем торопишься прессовать дни в недели, месяцы в годы? Зачем? Ведь хочешь ты того или нет, но жизнь сама, в положенное время, займёт свою предопределённую ей судьбой  нишу. И никуда от этого не деться. Ход времени неумолим…», — строки, читаемые хозяином, возвращают нас в реальность. Мы снова что-то обсуждаем.

– Заболтал я вас совсем. Пойдём чай пить.

– Пойдём. Если честно, то ради этого мы и пришли. И не с пустыми руками: блины любите?

– А кто ж их не любит!

– Ну, тогда прощаемся с масленицей.

Мы пьём чай и снова беседуем. О том, как прошли выборы, что нового намечается в стране, в городе, какие планы на предстоящее лето. Невольно разговор затрагивает «больную» тему.

– К сожалению, этот вопрос уже решён. Операции не будет.

– Отказали?

– Вежливо дали понять, что возраст может не выдержать. Но я уже свыкся с этим. Да и зацикливаться мне некогда: вон работы сколько.

– Кстати. С прошедшим Вас профессиональным праздником.

– С каким таким праздником?

– Как с каким, с Вашим – днём писателя.

– Спасибо. А я и не знал, что такой вообще существует.

На душе становится грустно. И почему коллеги не поздравили? Пять лет он является членом Союза российских писателей. Может, не считают его писателем? Тогда кто он? «Просто вахтёр» – так порой называет он себя. А за советом, как к писателю, обращаются многие, и часто.

– А пойдём во двор, воздухом подышим.

– Извините, не хочется сегодня, да и погода довольно ветреная. 

– А можно я о Вас напишу? — робко спрашиваю я.

– Обо мне? А что я, какой-то особенный, чтобы обо мне писать?

– Почему обязательно особенный? Вы – реальный человек, как и Ваши герои – реальные люди, с реальными событиями.

–  Ну, напиши, — улыбается.

Звонок в дверь прерывает нашу беседу. Пришёл очередной гость.

– Нам пора. К тому же Вы снова не один.

– А никогда не бываю один. Со мной мои воспоминания.

По дороге домой мы больше молчали. И не потому, что не было чего сказать. Просто хотелось помолчать, подумать. О таких вот простых тружениках нашего родного города. Об их нелёгких судьбах, порой тяжёлой доле. Но они никогда не сдавались. Они смело делали свою судьбу сами. Они творили, делали ошибки, радовались удачам. Они жили, трудились на благо родной страны, родного города. А ещё хотелось попросить прощения. За то, что за своими делами и заботами мы порой не замечаем ближнего, не спешим на помощь нуждающемуся. А, казалось бы: улыбнись прохожему, протяни руку помощи упавшему, позвони старику и пожелай здоровья, поздравь его с праздником. Это ведь так просто. Простите и Вы нас, Геннадий Константинович.

P.S.: Член союза писателей России, Г. К. Фролов умер 11 августа 2011 года.